Au restaurant, je détestais regarder le cuisinier couper le smoked meat : la grande fourchette bifide, la vapeur qui s’échappait de la cuvette quand il en soulevait le couvercle, le geste qu’il faisait pour bien piquer l’énorme quartier de viande fumant, le coup de poignet professionnel et précis qu’il donnait pour trancher, le grincement, métal contre métal, du couteau qui frôlait la fourchette, les tranches qui tombaient l’une sur l’autre
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